Wehmütig kriechend schmeckt der kalte Moder, im Einklang mit dem emsig schwarzen Fliegenmeer, nebelschwer. Träge weht herüber, mondbeseelter Wiesenduft und vom Ahornschatten kühl bewacht, halten gelbe Augen Totenwache diese Nacht. Zäh überzieht bittersü
Vyšlo na albech
