(JUMPA, make it jump!) Rauch zieht in Fäden weg Sonne schießt auf die BBS Drei Mann auf der Rückbank Allesamt mit PTS Digga, Ali sagt: "Kennst du schon Den? Der rappt jetzt über den" Hat für Hype wieder jemand erwähnt Genau da liegt das Problem (Pah) Alle droppen Names, wenn den Clowns ohne Fame nach paar Jahr'n ihre Them'n ausgeh'n (Ja-ja-ja) Wundert mich heut gar nichts, ihr seid keine Artists, weil euch da die Seele für fehlt (Woah-oh) Schreibt Songs über Bitches, cool Nicht, dass daran irgendetwas cringe ist, nur Cringe ist, dass ihr über Bitches in euren Lovesongs schreibt, als wär'n Bitches Hur'n, verstehst du? (Wirklich?) Ja, A-A-Ali sagt: "Du hast recht Ihre Scheiße klingt wie'n Komplex Zu viel Weißes, zu viel gestreckt Aber Takt (Ja?), wo stehst du? (Hä?) Wenn Kiddies rappen, dass sie Packets deal'n Obwohl sie höchstens mal an unsrer Ecke spiel'n Krieg' Herzrasen wie auf Ephedrin" Bruder, guck mal, was soll man erwarten, wenn sie dir von klein auf sagen, dass sich alles nur ums Geld dreht? (Ja, was?) Rappen über fette Wagen und die Ketten, die die tragen, kann im Spiegel kein'n Held seh'n (Mhh, ey) Auch ich bin ein Sinner, saß mit den Goons in 'nem Sprinter Kopf in Beton, nicht weitergekomm'n Als "Wie komm' ich dieses Jahr über den Winter?" Finger am Trigger, Gefühle gestreckt mit 'ner Flasche voll Liquor Draußen am Block hör'n die Pusher nur Jigga Genau wie die Kids ein'n Stock drüber im Zimmer Leben gefickt, doch verkauf' als Gewinner Ja, und du fragst mich, warum das die Kids fühl'n? Weil wir in jedem scheiß Song diese Berge aus Beton immer abfeiern, als wär das hier Kitzbühel Ja, ist okay, red mal nicht so, als wärst du ein Prophet Früher gab's für diese Pisser nur Hate Ey, spiel doch mal lieber dein Unreleased Tape Zugezogener Pisser, bitte tu mir nicht auf Street Ich weiß, da ist keine Neun an deiner True-Religion-Jeans Du kriegst nicht ma' zehn Prozent von dem, was du da so releast Deine Diamanten cloudy, glaub', dein Jeweler ist ein Piç Ja, bring' Wasser für den Untergrund wie Rasensprenger Was für Vorschuss? Meine Jungs sind alles Straßenbanger Entkommen wie Harvey Specter, Schulter breit wie Fahrradlenker Ohne uns Berliner bräuchte deutscher Rap 'nen Samenspender Also, Baby, uhh, lass uns nicht so tun, wir war'n niemals cool Kill' euch Hoes nicht mal in der Booth, sondern live auf Tour Schönen Gruß, fackel' von dei'm Bonzen-Dad den Daimler ab Und mach' deine Stadt zu meiner Stadt Denn ihr sagt alle: "Fake it 'til you make it", Dicka, macht alles für Klicks Aber ohne eure [?] da werdet ihr gerippt Nein, du ballerst keine Gage, höchstens paar exotic Guck ma', gottverdammter Touri, Mann, Berlin ist nichts für dich Hab' Respekt vor jedem Pförtner, aber nicht vor kleinen Bitches, die Denken, sie hab'n über Plan und machen alles richtig Rappe Bars, bis dein Genick bricht, was für Zahlen? Mann, ihr wisst nicht Stell' mich auf die Bühne und ich mach' aus deinen Stars ein Knicklicht