Tiwony, "Africa" AP, Max, Manu Key,
OGB, Mista, Popa, Rim-K, Mokobé, Karlito, tout l'monde.
Rohff. All and side Tiwony.
Now, le bitume s'met à chanter avec la Mafia k'1 Fry. All and side Tiwony.
Oubadonn, oubadonn, yo yo, donne!
New style, ragga style, original style, c'est pa gonn ça ya sound boy.
Yo. New style, Mafia k'1 Fry, original style.
On fuit les babylones des ambulance, yo!
Ta poisse à la classe, tous en place, c'est banlieue sud,
C'est 9.4, Rohff, Mafia K'1 Fry, moi-même.
La coupe est pleine. De bart des barrettes à 20 euros, 200g sur ta conso,
Le bitume chante, c'est violent comme la voix du ghetto.
Les mangeurs d'hommes connaissent les risques et les vices,
Les enjeux sont importants (importants) donc faut les gens importants (importants).
Excusez, nous sommes plus rusés que vous.
Les jeunes du ghetto progressent, de guide au Demilune zoo.
Sur mon dos je sens les RG, je sors de mon QG, le Demilune zoo, le seul a venger.
Du rap j'éclate les portes. Fait swinguer, bitume, ma dette, tueurs et potes.
Ici mes frères aiment tous le danger (le danger), P38 chargé (chargé).
Cagoulés (cagoulés), songeant à décharger.
Les barges et, mon équipe en marche j'ai, attire les braves et les faux voudrait qu'on gage-dé.
Authentiques soldats K'1 Fry qui veulent à tout prix, éviter par la justice d'être repris.
On bosse au C4, tu vise, on ne fait même mat.
Que la Mafia f'rait chanter les murs du 9.4!
Hey gros, c'est l'chant des grosses caisses,
Banlieue sud, transaction d'drogue,
Cachet d'sexe, sombre attitude.
Tous prêts au cran mon grand, là où ça craint mon gros,
Entre les hauts et les bas, sans savoir où aller.
Depuis l'époque mon gars, où j'me suis mit a pé-ra,
Du " wesh wesh cousin ! " au " K'1 Fry style Mafia!
" 9.4 le bitume chante ça c'est l'équipe,
Honneur aux désenchantés gros, ça vient des tripes.
Nous ici on brûle les pistes, mon pote c'est par principe,
Lyrics explicites oblige, ça c'est notre prestige.
Et v'la plus de dix piges qu'on fait chanter nos ghetto,
AP pour le 113, et un gros bom ! pour mes rivaux.
Ouais ! Nos voix résonnent sur le microphone comme un gunshot.
On chante comme mis au fixe comme jeunes MC ça t'choque. Imagine now,
Le bitume qui s'met à chanter, c'est notre hymne, pour qu'dans les ghetto y'ai l'progrès.
Nos voix résonnent sur le microphone comme un gunshot.
On chante comme mis au fixe comme jeunes MC ça t'choque.
Imagine now, le bitume qui s'met à chanter, la ly la l'hymne,
Pour qu'dans les ghetto y'ai l'progrès.
Hey, reconnaît ma voix à travers les portes d'barreaux d'fenêtres,
Cours de prom'nade, Mista Flo.
Lyrics grenade.
J'veux t'voir tourner, yeah man, c'est l'bitume qui s'met à chanter.
Fait bouger les bolos', sac d'os, colosses.
Moi et les miens, unis, dans ce monde atroce.
On met l'paquet (met l'paquet), même si on pé-cu, c'est pas fait exprès.
C'est tout droit dans l'cul.
C'est nous qui apportons quelqu'chose au rap, et surtout pas l'inverse,
Si c'est bitume qui fait lascar, c'est que Mafia K'1 Fry bouleverse. Moi c'est OGB,
Comme c'bâtiment B, qu'affecte ta vie.
T'as vu, j'm'instale d'vant chez toi pour gâcher ta vue.
C'est l'accoutumance qui fait l'bitumeur, qui créé des rumeurs,
De nouveaux rimeurs, des esprits dealer (OGB dis-leur !)
Le bitume c'est Mafia k'1 Fry telle qu'on l'aperçoit,
C'est un groupe de bâtiments qu'tu croise quand tu nous aperçois.
On aime tellement l'bitume que les rues devraient porter nos blases d'artistes,
On révèle en quelque sorte le rap à lui-même, c'est triste !
Appels nous quartier défavorisé, ghetto, zone sensible,
Aux rimes originales hardcore flow fluide, influence et weed !
Mon équipe, K'1 Fry Mafia street, avec mon man now mahia.
Mon district c'est Rim-K.
Langage de bonhomme pour ceux qui r'viennent, pas d'mises à l'amende qui tiennent.
Le bitume chante, pas de Mafia Style Shella !
Tu connais l'hymne de l'équipe,
Aussi violent qu'un coup d'machette d'un rasta dans l'dos en Jamaïque.
Mafia d'Afrique, des ghettos laïques, laisse les mytho stoïque.
Le bitume chante des histoires héroïques.
C'est l'ABS, célébré, calibré, bien membré.
On vient t'faire vibrer, trembler.
C'est l'bitume qui s'met à chanter.
Chantez avant qu'nos fils s'mettent à chanter.
Pool ! Nos voix résonnent sur le microphone comme un gunshot.
On chante comme mis au fixe comme jeunes MC ça t'choque. Imagine now,
Le bitume qui s'met à chanter, c'est notre hymne, pour qu'dans les ghetto y'ai l'progrès.
Soldat, l'équipe vient mettre ça au top.
On t'ment on vient, on t'fait la barbe comme ZZ Top.
Y'a pas qu'l'oseille, y'a plein d'trucs qui m'tentent, nos jours,
Les rattes, c'est l'bitume chante. 9.4, viens où les apparts sont compacts.
Pas d'contacts avec la commère de l'OPAP.
Puisqu'on est libre, faut qu'on vive, le combat qu'on livre, faut l'suivre.
Dans nos rimes y'a d'l'amour, y'a d'la haine, y'a d'la rage, normal.
C'est l'ghetto yout à tout âge.
Faut pas qu'l'étau et l'état s'ressert sur nous comme un zook love.
Faut pas lâcher l'feu, faut qu'on innove.
Mais y'aura deux place c'est Demon One qu'est de retour d'la K'1 fry mafia.
J'ai à mon compteur autant de KO que de combats.
Un des soldats au crâne zé-ra, bicot et renoi de préférence à l'esprit malfrat.
Nombreux sont des lascars qui s'croient dans " menace " ou " society ",
Mais même se servir d'interprète quand il faut sauver ça vie.
C'est l'bitume qui chante avec les tripes en toute harmonie,
Rebeu fait moi plaisir arrête le rafia d'la RMI.
Le bitume chante, rancune, courage, amertume,
Parolier du macadam, retranscrit les couleurs, l'humeur d'la rue.
Le rap cogne dur, comme un parpaing dans ta tête, regardes les durs !
L'brouillard d'l'av'nue faut pas test Project,
Pendant qu'à chaque carrefour les caméras nous guettent.
En govage, bou seul. Boomer, Mafia K'1 Fry dans la tête.
Les keufs veulent test et faire trembler mes bâtiments.
Mais j'ai trop d'appartements, ça c'est l'chant du 9.4 mon département.
J'suis à deux-dix à mon compteurs spliff, fautif comme une bastos.
Un VR6, le moteur siffle, mon avenue c'est l'couloir d'la mort, Vitry.
Histoire de drogue ou d'fêlé qui sort les outils.
Wariors, rap local, le bitume râle, hemdek.
J'ai un spliff et un gun chargé comme un 504 break.
Postiché à mort, comme dans " Point break ", le loyer c'est 30 barrettes, où c'est bétonné à mort.
Carnivore pas rasta man, t'as ton blase au terminal d'police. 9.4, où ça s'termine mal.
Alcoolique, voleur, braqueur, à 16 piges le premier brolic, voyou, branleur.
Je viens tester. Aucun rappeur me fait bisquer.
Agent au cas où, mes potes tombent KO sous whisky.
Je suis bien entouré, jusqu'à la mort, comme Las Na Touré.
Entre ma haine et ma rage, y a de l'amour, et ça depuis marmot.
Les messieurs ont les larmes aux yeux parc'que c'est nous qu'on l'a tué.
Dans la France c'est y a l'amour gratuit.
Violence perpétrée quand mon ssem s'instaure sur l'transistor.
Les imposteurs pétrifiés d'nos histoires.
C'est nous qu'on baise les star, baise les s'ster,
Baisse les stores, c'est hardcore Lester.
Hey, pardon, j'suis chaud fumant, mon feu est hardant,
Nique les harki mangeurs de pâtes aux lardons.
J'gamberge comme un 3.5.7, c'est pour un 187 flow.
De ceux qui s'torchent d'la main gauche et de l'autre.
C'est l'bitume qui s'met à chanter, vu qu'tout repose sur lui
Nos HLM, nos appuis, nos Renault 5, nos CBR, nos BW's.
(Ya gaya gayo ! L'bitume qui chante!)
Dangereus'ment on manie les mots, à l'unanime et du ghetto.
Meurtrier anonyme, anime au mic, c'est l'bitume qui s'met à chanter.
Lève les bras. Mon micro a un canon scié incorporé, tah' cobra.
Mon son t'surine, j'arrache le sol, j'fais du boucan.
J'suis un 44 qui s'exprime dans un parking, ça décoiffe comme Dong King.
Y'a pas d'combat, sale bâtard va, j'te fais un string avec les cordes du ring
