Il est mort aujourd'hui.
 Y a pas de quoi s'en faire.
 Il est comme la pluie :
 Il retourne à la terre.
 Il va nourrir le blé
 Dont tu feras le pain.
 Il n'y a pas,
 Il n'y a pas
 De fin.

 La pluie de Jules César
 Est la même que celle
 Qui m'a mouillé, ce soir,
 Dans la rue de Courcelles.
 C'est un aller-retour,
 Un instant d'infini.
 Rien n'est jamais,
 Rien n'est jamais
 Fini.

 On meurt toujours
 Pour quelque chose,
 Pour un amour,
 Pour une rose,
 Mais mourir
 Pour mourir,
 C'est pas mal
 De se dire
 Qu'on a quand même un avenir.

 Il est mort aujourd'hui.
 Y a pas de quoi s'en faire.
 Il est comme la pluie :
 Il retourne à la terre
 Il remonte à l'envers
 L'infinité du temps.
 On se reverra,
 On se reverra
 Mais quand ?