Ey yo, Bitch, ich zähl' die Scheine im Maserati Spyder
und die Staatsanwaltskanzlei plant einen Undercover-Einsatz,
denn ich stapel Millionen, Abermillionen.
Ich hab' zwar noch keine Milliarden, aber Millionen.
Ey yo, ich steig' in den Wagen, Koffer voller Dollar-Scheine.
Bitch, vorbei sind die Kleinhändler-Tage,
denn heute bestelle ich Zwei-Zentner-Ware
über die Bluetooth-Freisprechanlage.
Durchstreife die Straßen, verticke das Koka.
Breites Grinsen im Gesicht wie der Joker.
Komme heim, geb es deiner Bitch in meinem Wohnzimmer.
Verlier' dabei 'ne Mille in der Ritze vom Sofa.
Und gebe kein' Fick, ich bin Businessman, meine Bankrenditen
haben hohe Absätze wie Transvestiten, ich sitze in 'nem Lamborghini,
die Chick auf dem Beifahrersitz hat den Kopf unterm Lenkrad.
Ich zünde die Kippe an.
Gebe dem Mittelsmann dann den Stoff aus dem Fenster.
Ich verpack' die Coke-Rocks, Bitches wollen Blowjobs.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Fick' die Crack-Sluts, ich bleib' von dem Flex wach.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Ich bang' aus der S-Line Motherfucker, das ist Undercover.
Street-Business, Ganglife.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Ich sitz' mit großer Havanna, Bitch, an der Copacabana, Bitch.
Ray-Ban, Made Man wie Roman Abramowitsch.
Und in Afrika fehlt es an Trinkwasserressourcen?
Bei mir werden am Polterabend Ming-Vasen zerworfen.
Mehr Gold als ein Maya-Tempel.
Hood-Business Undercover, Prada-Mäntel
voller Flex, yeah, der kanadische Mac mit charismatischem Lächeln
im kanariengelben Ferrari F60, Bitch, mach den Weg frei.
Anhalten am Zebrastreifen: Fehlanzeige.
Meterbreite Flatscreen-TVs.
Parke, steig aus und verteil' das Flex in den Streets.
Cash in den Jeans von Calvin Klein, keine Seltenheit
wie Elfenbein, die Felgen schein' im Sonnenuntergang.
Du versuchst, mich abzuziehen und ich komm' mit hundert Mann.
Der Havanna-Rauch steigt in den Himmel empor.
Zum Killer geboren wie die Kinder des Zorns.
Undercover-Big Boss, K-O-Doppel L-E-G-A-H.
Die Kette schimmert im Lichtschein des Monds.
Ich verpack' die Coke-Rocks, Bitches wollen Blowjobs.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Fick' die Crack-Sluts, ich bleib' von dem Flex wach.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Ich bang' aus der S-Line Motherfucker, das ist Undercover.
Street-Business, Ganglife.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Der größte Weiberheld der freien Welt
erscheint im SL Daimler Benz
mit Iced-Out-Felgen, Weißfuchs-Pelz.
Designer-Hemd, in beiden Händen reichlich Geld.
Verteilt das Pep an deine Gang.
Macht mit Paar Bahnen die Scheine schnell wie Michael Phelps.
Es ist der Mac in dem glänzenden Aston und ich stepp' in den Club
und schleppe hundert Girls ab.
Die Brustmuskeln zeichnen sich unterm Shirt ab.
Mein junger Körper: unzerstörbar
wie 'ne Blackbox, ich deal' die Crack-Rocks, zieh' die Tec,
komm' in dein mieses Drecksloch,
schieß' dich weg mit 'nem präzisen Headshot
und deine Sis ruft: "Yo, ich krieg' sein' Laptop!"
Ich verpack' die Coke-Rocks, Bitches wollen Blowjobs.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Fick' die Crack-Sluts, ich bleib' von dem Flex wach.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Ich bang' aus der S-Line Motherfucker, das ist Undercover.
Street-Business, Ganglife.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
Ich mach' Scheine Undercover, Hood-Business Undercover.
