Interviewer:
Sagen sie mal, der Mensch hinter Kollegah - wie tickt der eigentlich so?
Kollegah:
Grundsätzlich nur auf Kilobasis, mois.
Ah.
Fame, Cash und Hits - AKs im Griff.
Schneeweiße Ferraris, Playmates im Sitz.
Ich geb ein' Teil meiner Kohle aus für Ray-Bans und Chicks.
Der Rest liegt auf der hohen Kante wie die Basecap von Slick.
Denn ich brauch' irgendwann mal ´nen Privatstrand mit Küstenvilla.
Bis dahin bang' ich mit meinem stahlharten Knüppel Mütter.
Mache deine Ma klar, sie zückt ‘nen Füller, schreibt mir 'n
Liebesbrief, will Beziehung, doch sie ist wie 'n Zahnarzt - nur Lückenfüller.
Ich schieß' dich per AK zum Krüppel, plünder' Banktresore.
Steck' die ganze Kohle dann in meine Wandtresore.
Der Boss trägt Füchse, Dachse, Büffel und Katzen.
Er hat zwar kein Herz für Tiere, doch dafür einen Nacken.
Kid, ich zerspreng' die Konkurrenten.
Mach' ruhig Disstracks auf Mixtapes, du kennst die Konsequenzen.
Dein Girl springt in den Bentley Continental,
doch muss hinten sitzen, denn Beifahrer ist die AK-47.
Gib das Mic her, check one, check two.
Alle Mann aus dem Weg, die Goldkette blendet
deine Sicht, Bitch, ich baller dir drei Buchstaben in die Stirn:
R.I.P.
Gib das Mic her, check one, check two.
Alle Mann aus dem Weg, die Goldkette blendet
deine Sicht, Bitch, ich baller dir drei Buchstaben in die Stirn:
R.I.P.
Ich hab die Coolness gepachtet
als wär' sie ein Appartement mit 'nem Pool auf dem Dach, Kid.
Und ey, ich weiß nicht, was du Spasti willst.
Du fährst auch 'nen Benz, okay, doch deiner hat ein Taxischild.
Sieh mich mit Topmodels auf Klo verschwinden,
die mein Cock wollen und an mir hängen wie die Smogwolken am Großstadhimmel.
Kid, du bist die widerlichste ***.
Schieb' ich dir die Gun ins Maul, fängst du aus Routine an zu lutschen.
Wenn du mir keine Scheine zahlst,
geht es Pow Pow, Leichenwagen, Eichensarg,
denn wir zwei sind nicht vom gleichen Schlag, ich hol' aus, du und dein
Bodyguard gehen Knock-out vom gleichen Schlag.
Ich hab das Schießeisen mit mir, baller' Gee's Blei ins Bitchhirn.
Es geht Klick Klack Boom, Friede sei mit dir.
Guck, ich hab in Sizilien Kartelle, du nur mehr nackte Typen
unter der Decke als die Sixtinische Kapelle.
Gib das Mic her, check one, check two.
Alle Mann aus dem Weg, die Goldkette blendet
deine Sicht, Bitch, ich baller dir drei Buchstaben in die Stirn:
R.I.P.
Gib das Mic her, check one, check two.
Alle Mann aus dem Weg, die Goldkette blendet
deine Sicht, Bitch, ich baller dir drei Buchstaben in die Stirn:
R.I.P.
Business mit Rap, Business mit Dope.
Geschäfte, die ich kontrolliere.
Hunderttausend Heads, mir doch scheißegal,
solange die Scheine auf meinem Konto liegen.
Jede Nacht wird gestackt, wir verprassen das Cash.
Auch wenn's bisschen kompliziert ist,
so viel Scheine zu zählen, komm, zieh Leine, okay.
Ich will nur meinen Longdrink genießen.
Ah, alles klar, Hater.
Überall Grabredner.
Überall Sargträger.
R.I.P. an die Konkurrenz.
Rest in Pussyness.
Kollegah der Boss.
K.I.N.G.
Für immer.
Und ihr sagt: "Boss, rapp' doch lieber mal paar lustigere Texte."
Ich sag: "Besorgt euch lieber mal 'ne schusssichere Weste."
