Yeah, ah, du bist der Sohn einer Hure, so einer Hure,
selbst in Frankreich sagt man:
"Du bist der Garçon einer Hure.",
die mit Deutsch-Amerikanern fickt.
Nie was anderes getan hat, seit ihrem ersten Euro auf dem Straßenstrich.
Mois und bitte laber nicht von Streetlife und Koks.
Ihr haltet Peace-Zeichen hoch, ich halt' das Schießeisen hoch.
Richte tausend Rapper hin,
denn ich kann den Clowns kein' Hauch Respekt erbringen,
als wären sie Frauenrechtlerinnen.
Und schlitz' sie auf mit Messerklingen und sie liegen im Blut.
Wie mir das dealen, Gees abziehen und Crews erschießen mit Uzis.
Der Boss hat Cash und Hoes mit riesigen Booties.
Ja, das fliegt ihm so zu wie G-Strings von Groupies.
Ich lass' Frauen laufen im Designerkleid.
Ey, was Vielweiberei? Das ist Viehtreiberei.
Chicks sind Huren und das war's dann.
Das liegt in der Natur wie dein ungewaschener Vater bei der Suche nach 'nem Schlafplatz.
Kid, das ist Zuhälterstuff, Bitch, der Mac, der Groupies missachtet.
Kommt mit Uzis bewaffnet, ich hab 'ne Crew mitgebracht, Kid.
Paar Gangster und 'ne Putze, die meine Schuhspitze abwischt,
wenn ich Blutspritzer abkriege.
Ich spür' die Macht in mir wie Obi-Wan Kenobi.
Mach aus Drogenmafiosi Dosenravioli.
Kollegah der Profi zieht die Springfield-Rifle
und färbt dein ganzes Viertel rot wie beim Windows-Zeichen.
Ich betreib' Waffenschmuggel.
Und bin so desinteressiert, Bitch, meine Nackenmuskeln kommen vom Achselzucken.
Rapper wollen Beef, ich lass' das die AK machen.
Plötzlich wollen sie's aus der Welt schaffen wie 'n Space-Shuttle.
Das Battle zwischen ihnen: "Wer lutscht die meisten Stricherschwänze?"
Ist ein Kopf-an-Kopf-Rennen wie Widderkämpfe.
Diese Kiezstricher, Hurensöhne wie Steve Stifler.
Bitch, der Boss ist back wie die 70er.
