Yeah, ah.
Bitch, du weißt wer am Start ist, deine Crew flieht in Panik.
Der Don, ich komm' im Ferrari, Beifahrersitz: 'ne Afghanin.
Leben auf der Überholspur, mein Rap ist Testosteron pur.
Wie 'ne lebenslange Anabolkur, K zum O.
Ich bin drauf und komm an mit 40 Gangster-Kanaken wie Ali Baba.
Gold Chain, Ray Ban, Platin-Armband.
Machoattitüde, Bitch, neben mir wirkt Charlie Harper wie Alice Schwarzer.
MP5 unterm Gucci-Shirt, Penner, mein größtes Groupie-Girl ist Miss Universe.
Kollegah der Boss, siehst du mich in den Streets nennst du mich Sir.
Aus dem Weg, ich bin rich as fuck, kippe den Cris auf die Bitch im Club.
Kille den Shit, ticke Pillen an die Chick, geb ihr den Dick auf Toilette bei Mitternacht.
Schillerndes Licht, Lasershow, King in dem Biz, Playerflow.
Hole Coke raus, sniffe von der Handfläche mitten auf der Tanzfläche, packe mir 'ne Raver-Hoe
und bang sie, yeah, sieh, der Boss dealt am Block Kilos Stoff.
Zieht die Glock, zielt auf Cops, schießt und prompt ziert ein Loch ihren Kopf wie ein Zopf.
Sieh, mein Loft ist voll mit nackten Chicks, die scharf sind wie Nacho-Dips.
Du läufst den ganzen Tag mit 'nem Dicken rum wie Asterix.
Million' unterm Holzparkett, AKs im Wandschrank.
AKs im Wandschrank, AKs im Wandschrank.
Ey, ey, ich fick dich mit der Pumpgun.
Goldverzierter Mörserlauf, Körperbau wie Van Damme.
Million' unterm Holzparkett, AKs im Wandschrank.
AKs im Wandschrank, AKs im Wandschrank.
Ah, Drive-By aus dem Sportcoupé.
Gunshots in die Luft für den (Boss im Game).
Ich halte die Gun auf dein Vater, frrrr, halte die Gun auf deine Mama, frrrrr.
Halte die Gun in dein Face, Bitch, frrrr, Kugeln aus der AK, Bitch, frrrr.
Der Boss im Game, sieben Mille Cash in meinem Portemonnaie.
Lila Scheine, Mutterficker, meine Kette voller Brillis, Nightlife, Drive-By aus dem Sportcoupé.
Bam-Bam in dein Face, Penner, wer will bitte Beef mit dem Don? Kid, ich komme mit dem Baseballschläger.
Zerschmetter deine Rippen und du postest eine Woche später deine Röntgenbilder bei Facebook, Player.
Wer will jetzt noch Beef? Ich kille die Rapszene, Rest in Peace.
Fliege weg in dem Jet, deal die Crackpackets, zieh die Tec, ziel und baller dir dann deinen Head weg, sieh.
Kid, ich bange deine Mama doggystyle hinter der Bühne, Penner, rede dabei mit der Nutte nicht ein Wort.
Fliege wieder los und kaufe Villen an der Küste von Hawaii, Kid, und halte mich fit beim Sport
am Strand mit den goldenen Hanteln, drücke meinen Colt danach voll in dein Bastardmaul.
Pulle den Guntrigger, schicke dann 'ne Beileidskarte weg an deine heulende Junkie-Braut.
K zu dem O, Bitch, und deine Schwester ist so verknallt,
schwärmt von dem Boss, während er grad ihre Freundin daheim auf dem Sofa knallt im Tantrasitz.
Mach nicht auf G, jeder weiß, dass du handzahm bist.
Millionen im Holzparkett, AK-47s im Wandschrank, Bitch.
Million' unterm Holzparkett, AKs im Wandschrank.
AKs im Wandschrank, AKs im Wandschrank.
Ey, ey, ich fick dich mit der Pumpgun.
Goldverzierter Mörserlauf, Körperbau wie Van Damme.
Million' unterm Holzparkett, AKs im Wandschrank.
AKs im Wandschrank, AKs im Wandschrank.
Ah, Drive-By aus dem Sportcoupé.
Gunshots in die Luft für den (Boss im Game).
