Nos maîtres sont morts Et nous sommes seuls Notre génération n’est plus une génération Ceux qui restent Le rebut et le coupon D'une génération qui promettait hélas plus qu’aucune autre Tout au monde est désaxé Tout Et nous, enfants gâtés Nés pour le plaisir du soir La douceur des lampes Le crépuscule qui fond les contours Nous voici en pleine apocalypse Nous aimons tout ce qui finit et tout ce qui meurt Voilà pourquoi sans doute tous nos amis sont morts Notre faute est d’y survivre