Le corbeau s'approche 
Atterit sur l'épaule de celui qui écrit 
Reviens lui picorer le cou 
Les veines sortent des chairs 
Le sang se répand sur la page 
Il crie ses dernières lignes 
Et s'endort 

Novembre et son manteau d'hiver 
Revers sombres 
Chemise blanche comme la neige 
Manchettes noires 
Plane sur la ville 
S'agrippe aux murs, détruit les rues 

Les lances de cornes acérées 
Plongent dans les yeux et les coeurs des courtiers 
Les enfants s'enfuient dans les rues des quartiers 
Les voitures quittent la route, avalées par la mer 

Les périls de l'hiver 
Les photographes, les barillets ouverts 
La poudre à canon et les éclairs aveuglants 

Étouffés par les fumées 
Les cendres des usines 
Livres de comptes déchirés 
Semés comme des miettes pour les sortir 
Des tunnels, loin des murs de la vieille ville 
Avant d'être enfouis sous l'ordure nouvelle. 

Le corbeau se fatigue 
Les corbeaux se multiplient 
Le ciel noircit à chaque nouveau cadavre 
Les champs s'enflamment 
L'hystérie les chasse des villes vers les cavernes 
Et les collines assombries 

Vers les hauts plateaux 
Vers les hauts plateaux 

Vers les hauts refuges 
Vers les hauts refuges 

Vers les hautes plaines 
Vers les hautes plaines 

Vers les collines 
Vers les collines 

Vers les hautes terres 
Vers les hautes terres