Už svítá letní den,
překrásné ráno,
a všechno k vyplutí
je přichystáno.
Blíží se loučení,
smutný čas přišel.
Teď král nás posílá
bránit La Rochelle.
Náš konvoj proplouvá
do francouzských vod.
Přes záliv Biskajský
na jihovýchod.
Náš cíl je La Rochelle,
náš plán je smělý.
Šestnácti galerám
lord Hastings velí.
Však lodě francouzské
proti nám plují
a v ústí La Rochelle
nás obkličují.
Jsou mnohem rychlejší,
což se jim hodí.
A je jich dvakrát víc
než našich lodí.
Štěstí se vytrácí,
zády se točí,
když silný nepřítel
na nás útočí.
Déšť šípů zápalných,
z oblohy sviští.
Možná už nespatřím
svítání příští.
Ustoupit není kam,
zvolna se stmívá.
Na našich palubách
mrtvých přibývá.
Hořící olej, žár,
a dým nás dusí.
A těžce ranění
jen o smrt prosí.
Nepřítel svírá nás,
zkáza se blíží.
Jen s prosbou k nebesům
teď každý vzhlíží.
"Zastavte další boj!",
lord Hastings mává,
a s ním se anglická
flotila vzdává.
