La corrida n'aura pas lieu.
 Le matador est amoureux
 Et sa femme... et sa femme...
 Et sa femme, mes amis...
 Et sa femme... et sa femme...
 Elle lui gâche sa vie.

 Tous les dimanches, à quatre heures,
 Elle pleure
 Et du lundi au samedi,
 Elle prie.
 Elle occupe la chapelle
 Et abrutit d'appels
 Les saints du paradis
 Pour que les taureaux ne soient mis à mort
 Que dans la boucherie.

 Nous avons tous une femme,
 Une mère, une sœur
 Qui tremble d'apprendre,
 Quel que soit notre métier,
 Matador ou plombier,
 Que pour éblouir un ami,
 Se prouver qu'on n'a pas vieilli,
 On reste trois mois couché,
 Malade et déprimé
 Toute la nuit.

 Elle a caché son habit
 Joli,
 Elle a brisé son épée
 Olé.
 Avant d'aller à confesse,
 Elle le tue de caresses,
 L'étouffe de baisers,
 Alors le toréador,
 Bien entendu, s'endort,
 Epuisé.

 Nous avons tous une femme,
 Une mère, une sœur,
 Qui tremble d'apprendre,
 Quel que soit notre métier,
 Matador ou plombier,
 Que pour éblouir un ami,
 Se prouver qu'on n'a pas vieilli,
 On reste trois mois couché,
 Malade et déprimé
 Toute la nuit.

 Mais il aime trop la gloire.
 Il part.
 Il court, il vole au combat,
 Anda.
 Ah qu'il est grand, qu'il est beau.
 Les aficionados sont contents
 Mais le taureau ne sort pas.
 Dans toute la plaza,
 On attend.

 La corrida n'a pas lieu.
 Le matador est amoureux
 Et l'amour... et l'amour...
 {Le taureau n'a pas tort.}
 Et l'amour... et l'amour...
 Ça vaut mieux que la mort.