Elle a pris ses enfants
Et elle les a noyés
C'était seulement
Des carrés de papier.
Cent-vingt pages déchirées
Qui allaient se baigner
Juste là où la Seine
Embrasse Aubervilliers.
Du haut du pont de fer
Elle les a vus flotter
S'en aller vers la mer
Nourrir les naufragés.
Un tout petit roman
Qui disait sans mentir
Qu'on peut tout inventer
Même ses souvenirs.
Ça s'appelait:
"Toi, tu me plais".
On lui avait dit: Non,
Qu'il faudrait travailler,
En faire un peu plus long
En soignant les effets.
D'autres qui n'avaient pas lu
Lui avaient écrit:
Ceci ne rentre pas
Dans nos catégorie.
D'autres encore plus polis
Lui avaient proposé
De travailler l'histoire
à quatre mains croisées.
Comme on dirait aux femmes
Aux Indiens, aux enfants:
Tout ça n'est pas sérieux
Couchez-vous maintenant.
Elle a pris son enfant
Et elle l'a noyé
C'était son manuscrit
Qu'elle avait déchiré.
Il était moins de six heures
Le soleil souriait,
Le monde et le bonheur
Quelque part l'attendaient.
Ça s'appelait:
"Toi, tu me plais".
