Pactiser par le sang, Du désespoir pour réussir à enfin n'entendre qu'une seule voix, La cruelle industrie, Abandonne ses dernières étoiles à l'agonie, Coïncidences injustes, Des intérêts. Sans aucun état d'âme, Comme la mort il donne la mise à prix, D'un art devenu sans âme, Qui finit par se vendre à tout prix. Toujours les mêmes visages, Jamais les mêmes personnes, Futiles plastiques qui n'ont Plus aucun sens. C'est la beauté du diable, Nous faire succomber à la tentation De cette cynique mise en scène. Sans aucun état d'âme, Comme la mort il donne la mise à prix, D'un art devenu sans âme, Qui finit par se vendre à tout prix. Tout ça ne veut plus rien dire, Il n'y a plus rien à croire. Il n'y a plus rien à croire. Tout ça ne veut plus rien dire, Il n'y a plus rien à croire. Il n'y a plus rien à croire. Sans aucun état d'âme, Comme la mort il donne la mise à prix, D'un art devenu sans âme, Qui finit par se vendre à tout prix. Donnons-nous corps et âme, Sans jamais croire que tout a un prix! La beauté du diable. La beauté du diable. La beauté du diable. La beauté du diable.