La madre del grano
sputava veleno
alla fine di un porno show.
Per un ventimila
un violino di fila
suonava di notte Le rose scarlatte.
Ma il burattinaio
gridò dal sipario
la luna è calata
la fiera è finita
e la civetta più non cantò
e la colomba più non tornò.
Se devo andare via
l'ora più giusta è adesso
se ci sarà poesia
s'innalzerà lo stesso.
Nel teatro vuoto della mente mia
tende le sue trappole la nostalgia
quante altre volte ci ritornerò.
La diva del mese
contava le rose
sul letto di Brian Jones
ed il capitano
affilava l'arpione
il tempo passava
la caccia finiva.
Ma il burattinaio
gridò dal sipario
la luna è calata
la fiera è finita
e la civetta più non cantò
e la colomba più non tornò.
Se devo andare via
l'ora più giusta è adesso
un filo di poesia
s'innalzerà lo stesso.
Nel teatro vuoto della mente mia
l'eco dei miei passi e un po' di nostalgia
quante altre volte io ci morirò
quante altre volte ci rinascerò
nel teatro vuoto della mente mia.
