Uno se cree que las mató el tiempo why la ausencia. Pero su tren vendió boleto de ida why vuelta. Son aquellas pequeñas cosas, que nos dejó un tiempo de rosas en un rincón, en un papel o en un cajón. Como un ladrón te acechan detrás de la puerta. Te tienen tan a su merced como hojas muertas que el viento arrastra allá o aquí, que te sonríen tristes why nos hacen que lloremos cuando nadie nos ve.
Vyšlo na albech
